Mariemartinejackson

Edit : et en plus on n’est même pas le 19 mais le 18. Work in progress quoi…

« 19 octobre ». De base, ça pue la date de merde. Dimanche 19 octobre, qu’est ce qui pourrait bien se passer d’autre que des choses pas agréables ? Depuis ce matin je me sens comme dans une paire de collants taille XS, trop petits aux cuisses, et je viens de comprendre que c’était à cause de ça, précisément, simplement : sonntag, den 19ten Oktober. Même en allemand c’est plus joli bordel.

Un 19 octobre, on ne peut qu’avoir grossi. On ne peut qu’avoir froid aux pieds, les oreilles bouchées, oublié si on devait recommencer sa pillule mardi ou mercredi, plus assez de Maltesers, bientôt plus de chez soi, un olivier sec dont les feuilles tombent, un coeur comme la neige dans les boules à neige, des illusions dont on voit l’ombre qui s’en va au coin de la rue.

Et ni Dean Martin, ni Al Greene, ni une cigarette, ni Curtis Mayfield, ni Fernand Raynaud, ni Les Compagnons de la chanson, ni rien ne peuvent arranger, vous avez jusqu’à ce soir minuit pour vous rendre compte qu’un 19 octobre ne poura jamais être doux, avec le soleil qui vous embrasse la joue.

C’est l’hiver dedans.